Em muitas Academias (leia-se Universidades) por este mundo a fora são comuns pessoas que se jactanciam de seus altos níveis de inteligência e de conhecimento. Usam seus diversos anos de estudo como forma de diminuir aqueles que deles se aproximam. O título vai primeiro. Não entro no mérito psicológico sobre a possibilidade de serem pessoas diminuídas em outros pontos do amadurecimento do caráter e, quem sabe, em outras partes físicas de seus corpos.

Estas pessoas, do alto de seus doutorados e pós-doutorados, são pedantes, arrogantes e incapazes de olharem para seus próprios pés ou mesmo suas origens. São recalcados e solitários, embora, às vezes, possuam um grupo de pessoas próximas. Mal amados.

É claro não ser isso uma regra, pois existem muitos doutores com humildade e capazes de manterem relações respeitosas com as pessoas mais simples. Mas não me alongarei sobre eles. Por enquanto basta.

O que me leva a escrever hoje é um funcionário da UFAC. Trata-se de um ex-seringueiro, que no passado sangrou árvores do gênero Hevea nos seringais da bolívia. Anos difíceis e sob a tutela de um governo que não o reconhecia. Segundo ele, não fora dos piores, alcançando produções da ordem de 500 kg de borracha ao ano. Isso o coloca entre os seringueiros medianos.

Como muitos outros servidores da velha guarda, entrou na Academia sem concurso antes da Constituição de 1988. E foi ficando (isso mesmo, foi e ficou, o estilo do texto nos permite estas aberrações), sem incomodar e sem ser incomodado.

Sem ter tido oportunidade de estudo é analfabeto funcional. Até hoje executa trabalhos menores, daqueles rejeitados pelos mais graduados. É o responsável por alguns pés de macaxeira nas proximidades da reitoria. Foi também responsável, em anos passados, por serviços braçais junto ao antigo Departamento de Ciências Agrárias, onde o conheci cuidando dos blocos para estudos de forrageiras (capins).

De compleição franzina e baixa estatura, é uma figura simpática e simples. Sempre cumprimentando a todos (às vezes mais de uma vez). Aqueles que tiveram a oportunidade de lhe apertar a mão verificaram as calosidades desenvolvidas por longos anos de esforços físicos. E como ele gosta de apertar a mão do interlocutor!

É claro que não é perfeito. De quando em quando toma algumas e sai a perambular sem rumo. Mas mesmo quando já está meio para lá do ponto de equilíbrio, o único defeito é pedir para alguém lhe pagar mais algumas. Fora isso, se for uma festa, fica dançando só e se divertindo da mesma forma. Por conta disso, às vezes é motivo de piadas.

Diversas hipóteses foram apresentadas por conta do apelido dele. Como não gosta delas, não escrevo nenhuma.

É uma criatura alegre, cuja simplicidade no ser e no agir deveria ser seguido por muitos nesta academia. Em sua simplicidade de vida nos ensina sem precisar de giz. Até seus erros são para nós aulas daquilo que não devemos ser. É uma boa pessoa. Independente de seus defeitos é merecedor de meu respeito e consideração.

Para quem não o conhecesse, este é o senhor Francisco Gonçalo Sobrinho ou, como muitos o conhecem, simplesmente seu “Chico Lepo-lepo”. Na simplicidade e humildade dele algumas pessoas desta academia deveriam se inspirar, principalmente quando tratam os outros. Muitos resultados de ações recentes, cujas avaliações ‘científicas’ hoje apontam em outras direções, seriam diferentes se os atores se espelhassem na singeleza e respeito deste nobre cidadão.

Aquele que talvez seja o menor na Academia, quem sabe seja quem mais tem a ensinar em termos de vida e no trato com outros seres humanos. Talvez resida nesta espécie de metáfora aquilo que Cristo disse com relação de que os humildes herdaram o reino dos Céus. Os outros nem mesmos os reinos da terra, pois não os sabem conquistar e, se os tomam, não os sabem conservar.

O grupo já estava reunido há algum tempo. Como sempre estavam todos enfileirados. Mas mesmo assim não havia ordem na arrumação. Se fosse com relação à altura via-se estarem nas pontas os menores, com os intermediários nas primeiras posições intermediárias. O mais alto ficava ao meio.

Se a questão para uma arrumação fosse a força, novo desequilíbrio entre todos, embora os centrais se equivalessem em termos de capacidade física. Aliás, estes eram os mais parecidos entre si. Mas nas pontas ficava o desacerto. De um lado, o mais frágil, enquanto no outro extremo o mais forte.

Era um grupo de trabalho fadado a dar errado, pois não havia distribuição das forças ou sequer dos tamanhos. E como a maior parte do serviço era de esforço físico, não havia futuro para a mão humana.

Foi aí que o dedo Médio (o maioral), fez valer o seu tamanho. Apresentou-se ao restante do grupo como sendo o mais importante. Afinal, seu tamanho revelava isso, além de ser um dos mais forte. Chamou a atenção para o fato de, quando exigido, ser ele o responsável pela maior ofensa do grupo, onde os laterais se encolhiam e ele se projetava. O Fato de se reduzirem para ele aparecer, era a prova disso.

Por outro lado o Anelar (ou Anular, nome que disse não gostar de usar pelo sentido pejorativo) salientou ser ele o mais visto. Afinal, quem olha para outros se nele ficam os principais anéis e os símbolos dos maiores compromissos.

Nessa altura o mais fraquinho e mirrado do grupo, o Mínimo, entrou na discussão e disse também ter a sua importância, afinal qual é o dedo mais apropriado para pequenas e delicadas tarefas, como coçar o ouvido ou mesmo limpar cantinhos recônditos da narina? Ora, ele também se candidatava à vaga de mais importante, pois se faltava em força, sobrava em delicadeza.

Aqui surge então o Indicador, na sua vocação principal de apontar e identificar os outros. O dedo-duro afirmou estarem todos errados com relação as suas importâncias. Primeiro desancou o Médio, dizendo se este um trapalhão e deslocado no meio do grupo, cuja função começava e terminava na obscenidade. O anelar, se lhe tirassem as externalidades brilhosas, pouco lhe sobrava. Era como uma top model, mas quando lhe tiravam os adereços ficava reduzido a nada. Sobre o mínimo, disse recusar-se a falar, pois este era apenas o faxineiro dos cantos esquecidos, sem força ou glamour. Logo, ele, indicador, apontador desta leitura de funções, era o melhor.

Enquanto o clima esquentava, com todos já se ameaçando e querendo partir para o confronto físico, o Polegar interveio. Graças à sua força física, se impôs na discussão e determinou silêncio. Tão logo pode ser ouvido, falou.

“Vejam, vocês, o quanto estão errados. Todos são belos e formosos, ums mais altos outro mais esbelto. Eu, pelo contrário, sou aleijado, com uma falange fora de posição, a qual me deixa anão. Sou o mais forte, mas também sou o mais gordo. Minha unha é descomunal se comparada com a de vocês. Além disso, sou o único que de fato me oponho a suas ações. Com isso, eu que lhes empresto o vigor necessário para a maior parte das atividades”.

O polegar destacou um fato de ser a rotação da base dele, a qual de opõe aos movimentos dos outros, a responsável pela distribuição da força do conjunto. Sem oposição, o conjunto da mão não executaria tarefas tão importantes e belas. Mas ressaltou o fato de que, sozinho, a força e a rotação não serviriam para nada.

O grupo então fez silêncio. Havia finalmente o entendimento da importância individual de cada um, onde todos possuíam valores diferentes. Mas entendeu-se que sem oposição em todas as coisas não há estabilidade e que a diversidade é complementar quando há um interesse comum. Forças que somam e uma oposição forte são a chave de um bom trabalho. Independente da mão onde estejam.

Há quanto tempo estavam juntos?

Não soube responder a esta simples questão. Mas as voltas do ponteiro ao longo dos 360 graus do relógio ou mesmo os deslocamentos da terra em seu ciclo lunar (ou solar), pouco importa quando a relação foi gratificante. E esta havia sido recheada de momentos agradáveis.

Não lembrava como havia se dado o contato inicial. Mas, pelo que era possível rememorar, o primeiro impacto tinha sido negativo. Afinal, o visual dela não era dos mais finos. Na realidade estava mais para ordinária do que chique. Ou, talvez, simples que sofisticada.

Não soube dizer, pois se houvera algo mais, não foi levado em consideração, exceto a possibilidade de que ela atendesse aos anseios dele quando e onde fosse requisitada.

Mas ele lembrava-se do trabalho dela nos primeiros contatos. Era até mesmo gostosa se tocar, embora seu corpo não fosse dos mais torneados, sendo longilínea onde deveria haver curvas. Contudo, desincumbia-se galhardamente quando era solicitada.

Não que não tenha se interessado por outras, bem mais elegantes e preparadas. Mais bonitas mesmo. Mas para que essa ‘chiqueza’ toda, se no final o serviço prestado seria o mesmo? Mas tinha de admitir a beleza das outras, mesmo que isso significasse investimentos maiores em tê-las. Mas, se vida é mesquinha, o que se há de fazer?

Afinal, no serviço, quando jovem, era macia e deslizava como uma gueixa bem treinada para atender aos anseios de seu senhor. Não importava a posição solicitada para cumprir sua função natural. À esquerda ou à direita, sempre estava pronta, exceto quando era posicionada de forma contrária à gravidade, momentos que um certo ‘desequilíbrio’ passageiro lhe impedia de trabalhar, mas tão logo era devolvida à posição correta, voltava com toda a força.

Quando o assunto era trabalho, não ficava a dever às suas congêneres mais sofisticadas. Mesmo sem pompa ou aparência, executava o mesmo serviço quando o tema era profissionalismo.

Na companhia dela, rememorou, foi capaz de percorrer o mundo, deslizando pelos diferentes países, sem importar-se com as fronteiras desenhadas por outros. Juntos pousaram em diversas cidades e lugarejos, que de tantos, já não mais se recordava.

Juntos, pagaram contas e assumiram compromissos. Esteve com ele nas alegrias, nas farras e nas despedidas. Até mesmo nas cartas de amor ela fora fundamental.

Porém, com o passar do tempo, findo viço da juventude, tornara-se um pouco resmungona e nem sempre respondia quando solicitada. Quando esfriava, demorava a entrar em condições de trabalho. Era necessário friccioná-la, o que nem sempre era de bom alvitre quando em público.

Várias vezes fora motivo de chacota por ter de esfregá-la em público. De forma reservada ou mesmo aberta, alguns amigos já haviam sugerido que se desfizesse. Não deveria ser visto em público com uma companhia daquelas, pois sequer atuava como deveria, fosse com ele ou com os outros a quem servia esporadicamente.

Durante um tempo ele ainda se manteve fiel, mesmo com os conselhos em sentido contrário. Mas com o decorrer do tempo começou a se cansar. Afinal sua estética estava ficando decrépita, já sem nenhum brilho e parte superior já demonstrando todos os sinais de uso. Em suma, estava velha. Ultrapassada. Sem utilidade.

Assim estava ele pensativo, quando, num impulso digno de uma tragédia grega, soergueu-a com a mão, aproximou-se da janela do apartamento e a arremessou pela janela do décimo andar. Por alguns instantes ela flutuou no ar, como a se despedir daquele a quem servira e, depois, caiu desaparecendo no gramado abaixo. Ele então decidiu que não poderia ficar sem uma igual e, na manhã seguinte, iria até o jornaleiro e compraria outra caneta esferográfica barata.

Crônica baseada na Música Sabe Moço, de Leopoldo Rassier. As expressões gauchescas possuem hiperlink para esclarecimentos.

Esta história chegou aos meus ouvidos por uma pessoa de confiança, que teria ‘bebido’ diretamente na fonte.

Segundo o que me foi contado, há cerca de alguns dias uma autoridade do Estado precisou de tratamento médico de urgência. Esta pessoa é bastante conhecida dos movimentos e com passagem pelo Legislativo e atualmente ocupa um relevante posto na ordem pública do Acre.

Mas voltando ao caso, esta pessoa ao sentir um problema físico foi até o Pronto Socorro do Hospital de Base para ser atendida. Cria esta pobre criatura que há realmente uma saúde de primeiro mundo neste rincão de Galvez.

Ao chegar no local, foi pronta e rapidamente atendida, pois é bastante conhecida. Ela recebeu aquilo que mais poderia se aproximar de uma saúde de primeiro mundo, com médicos, exames e medicamentos na hora em que deles necessitou. Teria certeza de haver uma saúde primeiro mundo se não fosse por um pequeno problema a lhe chamar a atenção: uma criança que chorava muito, mostrando no pranto toda a dor sentida.

A pessoa importante então tentou saber junto aos médicos de primeiro mundo que atendiam no local qual seria o motivo de tamanho e tão sentido choro. Ao questionar os nobres senhores da saúde foi informada por eles de que tudo já havia sido resolvido, com a criança já tendo sido medicada e faltar apenas os remédios fazerem efeito.

Nosso herói (ou heroína) entro em contato com os pais da jovem vítima, tomando ciência de que todos residiam na zona rural e que a criança era portadora de deficiência mental e não falava.

Ocorre que durante o tempo em que esteve no local, nosso representante não notava melhoras no jovem paciente, com os gritos lancinantes ecoando pelos corredores e salas. Insatisfeito com o tratamento, nossa pessoa conhecida entrou em contato imediato com os representantes do Ministério Público Estadual, que mesmo sendo já de noite, acorreram ao hospital para verificar o ocorrido.

Os valorosos membros do MP pressionaram os médicos (que já haviam atendido à criança) para que verificassem.o motivo.

Então surge mais um exemplo de como a população do terceiro mundo é tratada pela saúde de primeiro mundo: a criança tinha vermes (bicheira ou ‘tapuru’, na linguagem local). Bastou apenas usar medicamento tópico (no local), retirando o corpo estranho, e tudo ficou mais calmo.

Se não fosse a presença de uma autoridade no local, a criança teria continuado a sentir dores e, pelo informado, perderia a audição. E depois de tudo isso, autoridade pública em local público, presença do MP, nada e NADA foi divulgado em nossa ex-briosa imprensa.

Fica então a indagação: É preciso as autoridades fazerem plantão no Pronto Socorro da cidade para a população ter um tratamento mínimo? E quando isso não ocorrer? Qual será o destino da comunidade acreana?

PS: Se a autoridade assumir publicamente a autoria dos fatos, divulgo o nome.

Leio em matéria publicada pelo site http://noticias.uol.com.br/cotidiano/2008/05/29/ult5772u19.jhtm que Índios de tribo isolada são fotografados pela primeira vez no Acre por uma expedição aérea realizada pela Frente de Proteção Etnoambiental da Funai (Fundação Nacional do Índio) na divisa do Estado do Acre com o Peru . O coordenador do grupo foi o sertanista José Carlos dos Reis Meirelles Júnior, a existência desses povos já é conhecida desde 1910.

Ao ler esta matéria me recordei de meus tempos de Assessor da Comissão Pró-índio do Acre, nos idos de 2004. Naquela época fiz duas viagens a reservas indígenas, sendo uma no alto rio Purus (etnia Kaxinawá) e outra no alto rio Yaco (etnias Jaminawá, e Manchineri – AI Mamoadate). Nesta, vive 74 dias em cinco aldeias, sendo uma Jaminawá e quatro Manchineri. Jaminawá são do tronco lingüístico Pano e os Manchineri Aruak, predominantes na região.

Na maior das aldeias Manchineri (Extrema) fiquei a maior parte do tempo. Esta era a mais distante, localizada próxima à fronteira com o Peru. Por conta desta proximidade, fomos orientados a não empreendermos atividades (como caçadas) nas áreas acima, pois havia registro de índios arredios (brabos).

Mas como sempre, em locais isolados, no cair da noite e nos horários de folga, é comum as conversas e a ‘contação’ de histórias e fatos, um dos quais passo a repetir aqui. Mas ressalto que não tenho confirmação final dos fatos e o que reproduzo me foi contado por índio chamado “Otávio” e confirmado por outros. Vamos à história:

Segundo foi contado, ainda nos anos 80 o sertanista Meirelles (citado acima) estava trabalhando na região. Na época teria recebido a visita do pai e para mostrar-lhe um pouco da região teria subido o rio Yaco até a fronteira do Peru, na região do igarapé Abismo. Esta região é desabitada e por isso tem uma fauna rica, sejam peixes ou caça farta.

O grupo era composto pelos Meirelles e mais dois ou três índios. Levaram linhas de pesca, algumas armas de caça de alma lisa (espingarda) e um rifle calibre .22. Depois de alguns dias de pesca, o grupo estava próximo do acampamento quando se deparou com um grupo de índios arredios, que nus e armados de arco, flechas e bordunas, se aproximava ameaçador pela praia do rio.

Foi tentado um contato nas línguas Aruak e Pano, sem qualquer reposta por parte dos índios. Meireles teria então avisado para recuar, pois o clima era tenso. Isso mesmo com os índios já estando entre eles e o acampamento. Em um dado momento os índios partiram para o ataque, sendo feitos alguns disparos de espingarda para cima, mas isso não arrefeceu as intenções.

Foi nesse instante em que o pai de Meirelles ficou para trás. Um índio teria então se aproximado a distância de tiro de flecha e apontado para ele. Sem outra alternativa, o sertanista teria atirado e matado o índio. Com isso, o grupo ganhou tempo, pois os outros recuaram. Meirelles e os outros fugiram nas canoas.

Algum tempo depois (pode ter sido horas ou dias, pois não recordo), voltaram ao acampamento. Os índios arredios haviam destruído tudo e espalhado as coisas ao redor. Muito pouca coisa foi levada. Havia um corpo enterrado na praia. Desde esta data se recomendava na aldeia que se andasse pelo local.

Segundo Otávio, ele ia periodicamente ao local para verificar havia rastro dos ‘brabos’, o que teria sido visto no ano de 1994, quando estivemos no local. Otávio jurou que os fatos eram verdadeiros, mas nunca pude confirmar realmente com outra pessoa. Se foi verdade ou apenas uma história de índio para impressionar um visitante, não sei. Apenas reproduzo da forma como me lembro da história.

PS: Depois de postar a história descobri que Meirelles relatou o caso à Funai e que não era o pai dele, mas o futuro sogro. Assim, o caso foi verídico.

Naquele dia, logo ao acordar, teve a consciência de pesadas nuvens no ar de seus aposentos. Eram nuvens imaginárias, de mais uma noite mal dormida e de um despertar contra a vontade. Mas a faina diária tinha de ser cumprida, mesmo com a certeza de que mais ou menos horas teria de haver o encontro entre os dois e, do resultado, pouco esperava de alentador. Enquanto isso, o outro permanecia em sua preguiça e recusava-se a acordar para trabalhar.

A manhã passou sem maiores atropelos, afora uma constante abertura da boca e dos olhos marejados logo na seqüência. Tudo coroado por uma falta de concentração. Se o encontro não se dera logo cedo, ele sabia ser em seguida do almoço o momento do embate. Sabia que pelo silêncio a coisa não estava boa.

Na hora do almoço, a presença do outro se fez notar. Isso gerou um incomodo, ainda que passageiro. Mas também serviu para anunciar o momento do acerto de contas entre os dois. E o resultado ainda era uma incógnita revestida de perspectivas pouco favoráveis.

Por volta das duas da tarde, não teve mais jeito e ele teve de encarar o problema de frente. Não dava mais para postergar o fato do outro não cumprir a sua parte na convivência harmônica há muito estabelecida entre eles. Aliás, já nem se lembrava da última vez em que houvera problemas entre eles. Exceto por algumas sujeiras, cheiros e sons pouco agradáveis em momentos de aperto, tudo tinha estado dentro de uma convivência pacífica e harmônica entre as partes.

Mas tudo mudara recentemente. E não dava mais para esperar por uma solução pacífica, pois todos os remédios já haviam sido utilizados nos dias anteriores. E nada. Simplesmente não havia respostas.

E encontro veio. Quando se defrontraram no local e momento propício, ele abriu o verbo contra o outro. Não agüentava mais a preguiça e a falta de mobilidade. Isso o estava deixando transtornado e inchado, como se fosse um sapo do tipo cururu (sapo venenoso existente no Brasil, da espécie Bufo marinus) ao ser cutucado. Tudo dito diante do maior silêncio.

Alegou já ter levantado cedo e tentado acordar o outro para o trabalho. Disse ainda que preguiça dele terminaria por matar os dois. Gritou não ser um comportamento normal e os que viviam na normalidade atuavam diária e regular. Como resposta apenas um leve e silencioso movimento.

Pôs-se a gritar, já desesperado com a falta de repostas. Ameaçou levar tudo ao conhecimento do médico. O problema já estava passando dos limites.

A pressão exercida por ele contra o preguiçoso já passara para a forma física. As veias do pescoço intumesciam-se, enquanto ele suava com o esforço. Palavras desconexas proferiam pela boca, onde, em dados momentos, percebia-se um verdadeiro rosário de palavrões.

Tentou um movimento brusco para frente, como forma de pressão, mas nada. Tentou uma abordagem lateral sem resultado. Experimentou saltitar e ver se os impactos funcionariam. Nada. Já sem forças e com os olhos esbugalhados pelo esforço, pensou em desistir e apenas deixar a vida seguir seu rumo.

Mas de repente, quando nada mais parecia dar jeito, sentiu uma pressão forte por parte do outro, um ruído surdo de quem se prepara para um trabalho pesado. E então sentiu os intestinos funcionarem plenamente, livrando-o do problema que o acometia já há alguns dias. Prometeu a si mesmo que nunca mais comeria farofa feita com muito óleo, pois tinha certeza de ter sido isso o causador de todo o problema. Refeito do susto e um pouco mais apresentável, levantou-se do vaso sanitário onde estivera sentado, lavou as mãos e seguiu sua vida normal.

Leio na coluna Bola Dividida da página de esportes do jornal Zero Hora (11/02/2007), do jornalista Mário Marcos de Souza, mas escrita pelo Interino (aliás, este cidadão escreve em tantas colunas e trabalha em tantos locais diferentes que é difícil explicar tal mobilidade) uma com o título ‘Cuspiu, pagou’.

Nela o jornalista revela que se a tática de impingir dor ao bolso funcionar, os turistas que forem à Pequim para os Jogos Olímpicos de 2008 estarão livres de testemunhar um dos mais arraigados costumes chineses: cuspir nas ruas. Quem for flagrado desferindo cusparadas em vias públicas terá de pagar multa de 50 yuans (R$ 14). Pouco? Não na China. Dá para pagar cinco ou seis meses de gás de cozinha por lá. Sem falar na parte higiênica: 1,3 bilhão de cuspidores em potencial não é brincadeira

Ao ler tal matéria veio-me um expediente que muitos de nós temos, ou seja, fazer contas. Então pensei que uma cusparada tem aproximadamente (dados puramente inventados) um centímetro cúbico (cm³) ou um mililitro (ml). Ou seja, seriam necessários mil cusparadas para encher uma garrafa de um litro (760 para a de cerveja). Enquanto se pensa assim, muito pouca atenção se dá para o fato.

Mas, para ser mais preciso, abri um arquivo em uma planilha eletrônica e multipliquei 0,001 litro pela população chinesa (1,5 bilhões). O resultado foi espantoso: 1.500.000,00. Ou seja, um milhão e quinhentos mil litros de saliva. O suficiente para encher as caixas de água (500 litros) de uma cidade de 15 mil pessoas (cinco por casa). Ou ainda quase para encher uma piscina olímpica (50m x 25m x 1,5m).

Por outro lado existe a questão da multa. Se levarmos em consideração que o cidadão será multado uma única vez e se arrependerá, sem mais o fazer, teremos a bagatela de R$ 21 bilhões ou então US$ 10 bilhões. O orçamento da maior cidade do Brasil, São Paulo, foi de R$ 17,233 bilhões em 2006 (perto de 10 vezes o do Estado do Acre).

Assim, se todos os chineses derem pelo menos uma cusparada por ano teremos como encher a única piscina olímpica do Acre e como sustentar o Estado por 10 anos, dobrando os recursos anuais e solidificando o desenvolvimento local sem que seja preciso cortar uma única árvore.

Se o mundo é para todos e os chineses estão poluindo o mundo (se não com emissões tóxicas com produtos piratas, de qualidade duvidosa e com mão-de-obra escrava ou análoga), nada mais justo que pedir a eles que dêem uma cusparada em prol da defesa da hiléia acreana.

Se o raciocínio da multa for aplicado aos americanos (300 milhões) durante o mesmo ano, mas com uma multa maior (US$ 60, pois poluem mais e tem um padrão de vida maior que o chinês), ter-se-ia um valor semelhante.

Segundo as estatísticas referentes 99, a população da UE era de 546 milhões de pessoas. Se pegar-mos este valor e aplicar-mos uma multa ambiental de €$ 45 teremos um valor de R$ 24,6 bilhões (€$ 8,5 bilhões).

Se somados estes recursos o Estado poderia triplicar sua folha de pagamento (que tal contratar 50 mil fiscais ambientais?) e os seus investimentos (parques e passeios por todas as cidades do Estado). E ainda sobraria algum para investir em algo realmente produtivo (não que a proteção da floresta não o seja).

Ou seja, para o Acre se desenvolver sem agredir a floresta, basta apenas que cada um dos cidadãos do primeiro (e da China) mundo pague por esta proteção. Qualquer coisa além disso na ótica atual vai significar dezenas de anos de atraso, ao menos para massa desnutrida física, cultural e socialmente.

Gritos.

Por toda parte ouvia gritos. Ordens gritadas, pessoas correndo. Gritos de dor. Pavor. Tensão. Passos de botas. Tudo absurdamente apavorante. Tentando ser discreto ao máximo, foi ao local de onde pensava vir os barulhos. Nada. Apenas um silêncio tão grande a ponto de ser algo palpável.

De volta ao local onde estava, acalmou-se e sentou. Já fazia algum tempo desde a primeira vez que ouvira aqueles sons. Quanto tempo? Já não lembrava. O tempo era apenas um detalhe sem importância para quem não tinha nada para fazer.

No começo ainda tinha as lembranças de sua vida. Mas depois uma mancha começou a se formar na cabeça dele. Ela se solidificou no local onde estavam as recordações e havia apenas um espaço oco em sua cabeça. Os centros de memória eram apenas como um quarto totalmente escuro e vazio. Não como se não tivesse algo dentro, mas como se, mesmo que estivesse entulhado de coisas, esses objetos de nada e para nada servissem.

Não tinha idade, pois isso implicava em dizer ter havido um passado. Mas estes detalhes repousavam no canto mais ermo do quarto escuro das lembranças.

De repente ele foi atingido em cheio por uma luz fortíssima. Era uma luz fria, branca e forte. Densa como um nevoeiro forte. Uma coisa táctil. Tentou correr, mas o corredor onde estava era pequeno e não foi muito longe. Encolheu-se a um canto e ficou esperando ser esmagado. Mas nada aconteceu e a luz desapareceu.

Conseguira escapar mais uma vez. Não sabia por quanto tempo ainda poderia escapar deles. Sentia-se oprimido. O ar lhe faltava. Palpitações cardíacas. Os pés gelados e as mãos suando. Precisava fugir daquele local antes de desmaiar.

De repente um barulho distante de portas batendo. Conversas quase inaudíveis. Um grito abafado. Um barulho de algo caindo. Procurou outro local para se esconder e correu para o lado oposto da sala, onde ficou de cócoras.

Silêncio. Agora o silêncio se tornava tão preocupante quanto os barulhos. Nada. Era como se todos os sons do mundo tivessem sido sugados por um ciclone e depositados muito além da percepção dos sentidos.

Procurando não fazer barulhos para despertar a atenção, foi até a porta interna. Fechada e sem as chaves. Por ali não dava para sair. Pense. Mas a cabeça vazia não ajudava. Olhou em volta e viu, do outro lado da sala, uma outra porta. Foi até lá, quase correndo e já sem se preocupar com o barulho. Mas esta também estava trancada.

Então os barulhos voltaram. Passos, gritos, ordens. Desordem, balbúrdia. O resultado de tudo isso foi o terror a crescer e se espalhar pelo corpo do fugitivo. Precisava sair, de qualquer jeito. Mas as saídas estavam bloqueadas. O barulho cresceu. Soube que era atrás dele que estavam desta vez. Viu um local para se esconder e correu para lá e ficou imóvel.

De repente a porta principal se abriu e ele viu centenas de inimigos entrarem armados. Luzes se acenderam por todos os lados. Fachos de lanternas varriam os cantos escuros. Sentiu um calor tremendo. Começou a suar. Ficou molhado em questões de segundos. Um cheiro insuportável lhe invadiu as narinas quando ele ocultou a cabeça entre as pernas. E ele desmaiou.

Foi assim que os dois enfermeiros que entraram na sala encontraram o fugitivo: catatônico, sentado atrás da quentíssima caldeira de roupas da lavanderia do sanatório, no chão e em posição fetal. Para completar o quadro, havia defecado e urinado na própria roupa. Foi medicado e levado de volta para o quarto. Desta vez os enfermeiros se certificaram de ter trancado a porta, pois o esquizofrênico poderia sair novamente.

Apesar da sentir a onda fria se espalhar, uma coisa chamava a atenção: na causava desconforto. Era apenas uma sensação. Ou melhor, uma certeza. Era como saber de algo próximo, muito próximo, mas cujas respostas orgânicas eram apenas a certeza da proximidade. E só. Não provocava tremores. Nada. Era apenas a presença do frio, como se este fosse uma pessoa ao lado. Estranho, mas não ruim.

Ta logo a consciência foi se tornando mais clara um outro ponto intrigante foi notado: o silêncio. Não um silêncio comum, como uma noite de semana. Não. Era como se um abismo tivesse sido escavado entre ele e o restante do mundo. E nesse abismo não houvesse nada. Só o vácuo. Mas o vácuo é máximo do vazio. Tanto a ponto do som não se propagar por ele, o vácuo. Nem mesmo o menor ruído ou farfalhar era ouvido. Sepulcral, pensou.

Mas a soma do frio crescente com o silêncio total dava um sensação de calma e paz. Até mesmo prazerosa. Diferente, mas gostosa de sentir.

Em seguida ele começou a lembrar de coisas já apagadas pelo tempo. A primeira foi o local onde guardara um chocolate quando criança. O doce nunca mais havia sido encontrado. Tinha uns três anos quando isso acontecera. A lembrança seguinte foi ainda mais estranha: uma queda em uma poça de água. Isso acontecera quando tinha dois anos.

E as lembranças não paravam mais de chegar. O gato amarrado no cachorro. O passarinho morto por uma pedra lançada pela atiradeira. A vizinha, já adolescente, nua e tomando banho, vista por uma brecha na janela. E aquele friozinho na barriga, cuja intensidade nunca mais se repetiria ao longo da vida.

O futebol com os amigos no campinho de várzea improvisado no terreno baldio. As brigas com os meninos das ruas próximas. O primeiro e terrível dia de aula, onde todos pareciam estranhos robôs com o a mesma lataria aparente.

A adolescência, há muito esquecida, também se fez presente, passando no turbilhão de recordações. Rosinha, o primeiro amor. Maria, o primeiro beijo – ainda com gosto de cuspe e estranhamente gostoso. A primeira excitação verdadeira, com a revista furtada por um colega das coisas do pai deste. As então famosas “revistas suecas”.

Tantas recordações esquecidas. Coisas perdidas no tempo e cujo mapa do local onde estavam guardas há muito fora perdido. Mas o mais difícil de entender era o porquê de lembrar tanto de coisas do passado e não conseguir se lembrar do dia anterior. Qual o motivo de recordar o distante e olvidar o próximo.

Então se deu conta de tudo. A escuridão a envolve-lo tornou-se luz. O frio não sentido, o silêncio total e as lembranças da vida há muito vivida, só podia significar uma coisa. Quando essa consciência se fez, ele entendeu o sentido da vida e se despediu dela com um sorriso. Para os presentes no velório, um primo médico disse que era apenas o relaxamento da musculatura do rosto. Mas o morto não ouviu. Tampouco viu o caixão ser fechado e o féretro seguir para o cemitério.

Hoje, 25 de dezembro, nasceu um menino. Como a maioria dos meninos no mundo, ele é pobre. Filhos, netos e bisnetos de gerações de pobres. A pobreza consegue se reproduzir de forma mais rápida que qualquer tentativa de reduzi-la.

Como os outros meninos, se teve tempo, conseguiu nascer em alguma maternidade pública, repleta de miseráveis – ou então na própria casa. Sem medicamentos, conforto ou assistência digna. Com poucos e mal humorados médicos, enfermeiros e outros atendentes. Provavelmente é um lugar com tinta velha e descascada (ou descascando, igual à tinta das camas), mal iluminado.

Provavelmente a mãe é Maria, se não no nome, na sina de sofredora. Deve ser jovem (menos de 30 anos) e talvez até mesmo pode ser uma adolescente. Essa Maria tem pouca escolaridade e mora em algum barraco numa das muitas favelas existentes por aí. Ela vai estar com alguma carne sobre os ossos, por conta da gravidez. A face aparenta bem mais que a idade registrada nos documentos, quando os tem.

O pai é algum José, analfabeto total ou analfabeto letrado. Herdeiro de séculos de analfabetismo crônico. Talvez seja até carpinteiro (ou pedreiro, catador de papel ou algo semelhante). Como o do outro menino nascido neste dia, ele faz apenas figuração. Pode até não ser o pai de verdade, de sangue. E, como aquele, talvez até esteja feliz com a chegada do pequeno. Ou não.

O nascituro bem pode ser pode ser grande e ter até um pouco de peso, mas dificilmente deve ultrapassar em muito a casa dos três quilos. A cor da pele tem uma grande probabilidade de ser parda ou preta. Os cabelos, nestes casos, uma carapinha maior ou menor.

Ao sair do único lugar onde teve a proteção e conforto - únicos em toda a sua vida, abre o pulmão e grita desvairadamente. Mas a probabilidade é de ser tão fraco e incapaz de vagir. É algo tão palpável quanto uma coluna de basalto ou granito. Mas ainda assim, só fato de ter chegado a termo já se trata de algo a comemorar, pois pode ter sido o primeiro de uma seqüência de abortos. Espontâneos ou não.

Neste momento a vida vai fazer a escolha por ele. Se viver vai reproduzir a miséria hereditária, já entranhada em seus genes. Vai ter uma vida de sofrimentos e com uma grande chance de ser curta, seja por doenças do corpo ou por doenças sociais – como a violência urbana. Se atingir a idade adulta vai descobrir ter sido ele feito para o mundo, mas não este para ele. Ele não será viável economicamente.

Mas, talvez a vida seja branda com ele. Talvez ele receba a força máxima do serviço público de saúde e contraia uma das muitas infecções, as verdadeiras donas dos hospitais. Por ser já mal formado no útero, na origem, ele tem poucas chances de enfrentar. A desnutrição dos pais passando para os filhos.

A vida pode lhe poupar tanto sacrifício. Não será necessário ele passar pelo sofrimento. Aquele outro menino nascido há muitos anos já padeceu por ele. Assim, basta para o pequeno receber o corpo, tomar posse dele com o sopro da vida e se despedir dela com um suspiro fraco.

Poucos entre os homens vão sentir a partida prematura. Foi apenas mais um pobre inviável excluído do sistema pela lei da evolução econômica natural. Mas, ninguém precisa ficar triste. O outro menino estava esperando por ele no lugar para onde foi.